[ … . « Je me suis plutôt fixée sur le chiffre 7, comme une divine bouée de sauvetage, une lueur biblique, une assurance quasi magique que notre passion commençait sous bon augure.
Le 7 qui illustre la semaine, ouvrage social premier du grand Créateur, le 7, symbole du signe de la balance (maison des communions, des associations et des épousailles), j’ai omis qu’il était aussi celui des quimbois, des mauvais coups de serbi.
Samedi 7 juillet, l’air parisien pollué est chargé d’électricité, celle de mon amour dense et naissant.
Porte de Clignancourt, nous étions face à face, Aston et moi. Il y avait foule, ce jour-là, marché aux Puces, et pourtant, tout de suite, nous nous sommes sentis seuls, unis et déjà uniques.
Il faut se garder d’un amour qui voit le monde comme un simple décor et les gens comme des figurants. J’aurais dû me méfier d’un amour qui se moque éperdument de son environnement et qui roule en faisant fi des passants.
Dès les premières minutes de notre rencontre, j’ai perdu tout contrôle. J’ai su d’emblée que je devrais faire ce qu’il me restait de route avec Aston.
Notre histoire a duré un an, un an de déambulations, d’embardées folles, de transports ardents, d’intenses errances, de divins voyages à 200 à l’heure. Mais il faut toujours craindre un amour qui se moque du temps et de l’espace. Rues, ruelles, dédales, avenues, boulevards, trottoirs, Paris de jour et de nuit, Paris vide, embouteillé, Paris de toutes saisons n’avait plus de secrets pour nous. … » ]
